Waste Of Paint (tradução)
(Indisponível)
Eu tenho um amigo, que é quase todo feito de dor.
Ele acorda, dirige pro trabalho e de volta pra casa de novo.
Uma vez ele cortou um dos meus pesadelos em papel, Eu achei lindo, e pus numa capa
de um cd. Daí eu lhe disse que ele tinha um senso de cor e composição magníficos e
ele disse: obrigado, mas seus elogios não cabem à mim, realmente. Seus olhos estão pobres,
você está cego, você vê, nenhuma beleza poderia sair de mim. Eu sou um desperdício
de fôlego, de espaço, de tempo./Eu conheci uma mulher, ela era digna e verdadeira e
o seu amor pelo seu homem era uma de suas virtudes, até que um dia ela descobriu que
ele mentiu e decidiu que a sua vida a partir daí seria uma mentira. Mas ela era grata
pelo o que tinha acontecido e estava ansiosa por tudo que viria em seguida.
Mas aí ela chorou, o que você esperava, naquela grande casa velha com os carros
que ela guardou. Oh e a vida é assim, ela dizia freqüentemente, com um dia conduzindo
ao seguinte, você chega mais perto da sua morte, o que estava bom para ela,
ela nunca ficou triste e com todos os dias que ela ainda tinha ela nunca iria
limpar outra bagunça ou dobrar as camisas dele ou se arrumar. Ela estava livre
para desperdiçar sozinha./Ontem à noite, meu irmão ficou bêbedo e dirigiu,
e este policial o chamou para o lado da estrada e ele disse: policial, policial,
você pegou o homem errado, não, não, eu sou um estudante de medicina,
filho de um banqueiro, você não entende. O policial disse: ninguém se machucou,
você deveria estar grato, e o seu descaso é algo terrível. Não, eu não posso te
deixar ir e embora o nome do seu pai seja conhecido, suas decisões são suas agora,
você não passa de uma pedra para pisar no trajeto de dívidas, de perda, de vergonha.
Os últimos meses eu estive com este casal, é, você sabe do tipo que compra tudo em dobro.
Eles se encaixam como um quebra-cabeça e eu amo o amor deles e eu sou grato que alguém
realmente recebeu o prêmio que foi prometido por todos aqueles contos de fadas que nos
drogaram. E ainda me drogam, estou doente, só,nenhum loureiro, só inveja verde.
Meu número vai aparecer eventualmente? Como amor é algum tipo de loteria onde você
risca e vê o que tem embaixo. É triste, só uma cereja, jogue outra vez, tenha sorte.
Estive andando pela estação de trem, não, eu não viajo, eu só sento e vejo as pessoas lá.
E elas me lembram de carros em movimento, a maneira que giram e cavalgam por posições e
eu quero gritar que tudo é sem-sentido, oh sua vida é uma linha, não consegue ver que é
inútil? Mas então meus joelhos dão sob mim, minha cabeça fica fraca e de repente fica
claro para ver que não são eles, mas eu que perdi a minha própria identidade enquanto
eu me escondo atrás destes livros que leio quando rabisco minha poesia.
Como a arte poderia salvar um miserável como eu com alguma ideologia ideal que
ninguém poderia esperar conseguir e eu nunca sou real, é apenas um esboço de mim e
tudo que eu fiz é banal e barato e um desperdício de tinta, de fita, de tempo.
Agora estaciono meu carro perto da catedral, onde os holofotes apontam pra cima na
ponta da igreja. O ensaio do coro estava enchendo de gente, eu poderia ouvir o som
escapar como um eco, inclinando-se fora do teto em um ângulo e quando as vozes se
misturam soam como anjos. Eu espero que tenha algum espaço ainda no meio. Mas quando
eu levanto minha voz agora para os alcançar, a diferença é muito alta, bem alto no
paraíso então eu prendo minha língua, esqueço da canção, amarro meus sapatos, começo
andar e tento só prosseguir com meu coração quebrado e meu deus ausente. E eu não tenho
nenhuma fé mas tudo que eu quero é ser amado e acreditar na minha alma, na minha alma,
na minha aa-alma.
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